Você não tem 'perfil'

Passara-se exatamente um ano e o mesmo ocorrera. Era dia 7 de dezembro. 2018. O nome atribuído ao malicioso artifício sofístico era 'perfil' (retrato moral e físico de uma pessoa). Ao dizer a alguém que ele não tem o devido 'perfil', diz-se o mesmo que “você é imoral e seus aspectos físicos não nos satisfazem”.

Como a palavra fora ouvida em mesma ocasião e em mesma data, no 7 de dezembro de 2017, a curiosidade aguçou-se e houve a necessidade de consultar o dicionário etimológico. Do castelhano, século XVI, 'perfil' quer dizer “contorno do rosto de uma pessoa vista de lado”. Conclusão: perfil é um mau argumento, grotesco e rude para desconsiderar uma pessoa quando esta é, pois, idônea e bonita. Chegamos então à palavra latina 'catagrapha' – novamente, o desenho de um 'perfil', o desenho só de um lado de uma pessoa. Plínio, O Velho, século I d. C., explica que na presença de uma 'catagrapha' o observador deve imaginar com seu pensamento o outro lado não feito desse desenho, desse 'perfil'.

Ó homens que desprezam as Letras, imaginar por si o outro lado do 'perfil' configura, única e somente, o seu pensamento: triste observação se imagina ser o outro lado um Polifemo vencido e cegado por Odisseu. Mas, ó homens, se vocês estiverem diante de Métis, vocês não estarão de mera forma diante somente da inteligência, mas irão se achar na presença de algo ainda mais forte: de uma prudência avisada.

Sim, homens, enquanto continuarem a desprezar as Letras, irão sofrer por suas palavras mal empregadas.

Os homens que dizem “você não tem perfil” sofrerão de ignorância etimológica no Tártaro, dado que todos um dia lá chegarão. Receberão dolorosas mordidas de Cérbero, mas como já estarão mortos só sentirão a dor tal qual a da misoginia pelo todo tempo eterno.

Hades sabe como cuidar dos maus mortos.

Trata-se de uma questão de decoro o amor?

O tempo urge e logo chega dezembro.
Amanhã já é mês 10
e, mais dois meses,
de novo Natal.

Tratemo-nos bem, embora tenhamos dores;
amemo-nos, abracemo-nos;
ainda que nos estranhemos,
porque logo chega
sabe quem?
De novo ele:
o Natal.

Menino Jesus nasceu.
Para os católicos
e para aqueles
que simples
na mente
desejam
festejar
ele:
o Natal.

Viva o capitalismo cristianizado!
Viva os presentes!
Viva a comilança!
Sacralizemos, pois
a falta de amor ao próximo,
a falta de amor aos gays,
aos umbandistas,
aos que não irão
à sacra missa.

Mês 10 é amanhã.
Foi-se praticamente
todo ele:
o 2018.

Que venha o novo ano!
Que venha com amor,
de casal e de amigos;
mas que venha já - pra que esperar até 2019?

- Só quero saber amar... só!
- Só quero estar junto de quem saiba amar. 

Então Sócrates responde a Fedro:
"Portanto eu, por estar envergonhado ante o que imaginaria esse homem e temeroso do próprio Eros, desejo lavar o amargo de meus ouvidos com um discurso mais doce. E aconselharei Lísias a escrever tão logo que possa, que niveladas outras coisas, deve-se dar preferência ao amante, preterindo o não amante".

Solitária beleza

Bonita,
Constantemente desejada,
Não fica só depois da balada.

Todavia,

Só está seu coração
Aquele, sobre o qual ninguém se interessa por.
Ninguém.
Por isso,
Só.
Ainda que bonita,
Sempre só. 

Major Diogo

Corro pelas ruas molhadas e sujas de São Paulo.

Tão grande metrópole, mas sempre o mesmo destino: o apartamento da Major Diogo - uma das mais sujas ruas da região central paulistana. 

Onde está o apartamento nesta noite?

Procuro incessantemente, são duas as torres... Nada. Teriam sido demolidas?

Na primeira vez, primeira ida, entrei no apartamento, havia uma festa, mas o morador não estava presente. 

Na segunda, entrei, mas já não havia festa, tampouco o morador. E quando olhei pela janela, percebi que estava no Crusp, não na Major Diogo.

Na terceira fiquei na esquina da rua, perguntando aos comerciantes locais do morador... Ninguém sabia de nada... Apenas encontrei na esquina um saco de lixo com fitas VHS: símbolo de um passado que se foi, mas que está registrado.

Na quarta vez, estava no apartamento da rua de cima, paralela à Major Diogo. Com o zoom de minha câmera digital consegui, enfim, ver o morador. Ele percebeu que eu o procurava. Mirou em minha direção, piscou um de seus olhos e, em seguida, fechou a cortina. 

Hoje os apartamentos não estavam mais lá. 

Hoje foi meu quinto sonho desesperador sobre o apartamento e o morador da Major Diogo. 

Lembranças de um abandono. 

Restos de lembranças de algo que nunca foi, mas que simplesmente se foi deixando feridas abertas cujo pus fervilha nesses devaneios oníricos na contramão de minha razão. 

Uma mulher em fúria

Eu odeio homens, 

Esse bando de babacas que dominam o mundo, esse bando de babacas que historicamente e hodiernamente subjulgam as mulheres e, quando não o fazem, participam de um faz de conta de respeito, quando na verdade a única coisa que eles querem é manter uma boceta para poderem gozar dentro quando lhes convém. 

Odeio homens, porque se trata de uma luta de classes e, nós, mulheres, estamos sempre à margem. 

Odeio homens simplesmente porque eles também nos odeiam a nós mulheres. São escrotos, vis e, os que se dizem feministas, repito, só querem uma boceta garantida para poderem gozar. 

Isso não vai mudar nunca. E leis só servem para camuflar e amenizar o poder violento do ódio que eles, os homens, sentem por nós a cada conquista feminista. 

Enfim, odeio os homens porque simplesmente se trata de reciprocidade.

O nascimento de uma arte com amor

mais clara fica a vida ida

as coisas idas

idas ficaram

travada a vida d’outrora

hoje é fluir em aurora

vida que vive volúpia

volúpia que desconhece o castrar

vida que vive e vive

vida que é e é

vida de job e arte

vida que é arte e job

amor em vida que vive

destravou-se a vida ida

e fez-se a vida que vê à frente:

amor amor amor

jobartamor em flor

nasceu do asfalto um lindo pé

pé de jobartamor

O voo do passarinho

Pia um piado pequeno pomposo,
sibila um sussurro sereno sensível,
cintila seu brilho burlão e bravio,
e voa em volúpia fazendo um vazio.

Veio e foi-se o passarinho,
ficou o vão que deixou,
levou o teso que tinha trazido.
- E agora tudo é turbilhão!

Olha a aurora marota
rindo do meu desejo
de haver de volta o que voou.

Olha a paixão ignota,
assim que por um lampejo,
mais um espírito desterrou.

De madrugada quase manhã - não se sonha

Sou um andarilho à procura de afago. Encontro-o. Desvio-me. Isolo-me.
No choro escondido grito pra debaixo de minha garganta o grito gutural gordo e gacheiro.
Um espelho d'água se formou nas bolsas inchadas debaixo de meus olhos: medo.
Hoje no jantar, senti ânsia em ver como todos comiam.
Hoje na cama, não consegui atribuir a função fechar aos meus olhos.
Hoje foi mais um dia de lamento do adeus.

Andarilho pelos meus medos construídos, não vejo por que saída me livrar de meu passado.

Sou um andarilho à procura da fuga. Uma porta. Abro-a. Entro. Fujo.
Em minha ânsia constante procuro fugir das soluções farmacológicas.
Um cigarro?
Mais choro, mais desespero, outro grito pra dentro.
No encontro com os outros um sorriso falso de alegria.
Sou um andarilho profundamente triste.

Os olhos doem de se fechar. E li que Freud disse ser o sono uma forma de não se deixar contagiar das informações desse mundo, essas informações tão inconfortáveis ao mundo que é só da gente: meu mundo narcísico.

Medo.
Medo.
Medo.

Preferi o adeus ao risco.

Mas dormir e se proteger do lado de lá... parece ainda ser mais difícil.

A Epístola e o Café

"Abancavam depois numa taverna, que tinha escuras redes de pesca penduradas à porta. Comiam peixe frito, creme e cerejas. Deitavam-se na relva; abraçavam-se debaixo dos choupos; e queriam, como dois Robinsons, viver perpetuamente naquele pequeno lugar, que lhes parecia, no meio daquela beatitude, o mais belo da terra. Não era a primeira vez que viam árvores, céu azul e relva, que ouviam a água corrente e a brisa ramalhando a folhagem; mas nunca decerto tinham admirado tudo isso, como se anteriormente a natureza não existisse, ou como se não tivesse começado a ser bela senão depois de eles terem saciado os seus desejos."

Gustave Flaubert - Madame Bovary

              Estava ela ali, elegante como lhe pedia o cenário, misteriosa como era de sua natureza, e acessível somente aos remetentes certos, ou ainda, aos muito ousados, destes que abrem outras do mesmo tipo sem rodeios, com o único intuito de saciar seu desejo em descobrir o conteúdo desconhecido. Estava ela ali: a Epístola.

              Pouco mais, ele que há muito já havia lhe prometido um encontro, chegou quente como o esperado, com seu cheiro único conforme lhe confere o escarlate do grão do qual provém, acomodou-se ao lado da Epístola certo de seus objetivos naquele encontro tão planejado para que nada desse errado.

              − Enfim nos encontramos! − cumprimentou-lhe o Café.

              Eram duas da tarde de uma sexta-feira, um rendez-vous óbvio para ambos ali, naquela tarde, um horário típico para se fazer de conta a terceiros de que nada do que se está ali acontecendo virá porventura à luz do conhecimento alheio.

              Café mira Epístola. Epístola chega mais perto de Café. Conversam como se não soubessem, ou sequer imaginassem as proezas a passarem nas elucubrações um do outro. Eis que então, Café não querendo se demonstrar como um verdadeiro Café que era −lugar mais do que comum de todo café − deixa-se esparramar um quarto de si, apenas um quarto, sobre um pouco do que seria parte da Epístola, atento às ações que ela recepcionaria depois do proposital acidente. Neste ínterim, Epístola que se mostrou, de forma sofística, constrangida, deu um jeito de se deixar abrir, oportunidade esta em que Café pôde lê-la um pouco. Então, curioso de desejo, ou de desejo curioso, Café aproximou-se afim de ver mais de perto as letrinhas de Epístola e sentir que espécie de poesia ali havia; e de pouco em pouco ali entrou, palavra por palavra, frase por frase, parágrafo por parágrafo. Café chegou até a última linha, à saudação de adeus, e por fim à assinatura, lendo-a por inteiro. Neste instante, Café esparramou-se todo sobre Epístola e foi dado como completo o acidente. O proposital acidente.

              Ficaram ali misturados. Letras e líquido marrom. 

              Logo mais veio à cena um anacrônico rapsodo que vendo aquele emaranhado de Epístola e Café, pensou consigo mesmo que aquela imagem era deveras bela e digna de uma narrativa. Não era, pois, material para ser jogado fora.

              E o final da história do encontro entre a Epístola e o Café ficou a encargo desse rapsodo. Ninguém sabe o que aconteceu. Só se sabe o que o rapsodo canta. E quem quer de fato saber? Se tantas epístolas podem ser escritas, e tantos cafés podem ser coados.

              Hoje, o rapsodo canta esse epílio em botecos de MPB.

      

Do véu

Era só um bom dia (talvez em véu);

Mensagens sublimadas

Vapor do eu desejoso



O eu tem desejos que o próprio não sabe de onde vêm suas origens.



E o eu desconhecido é

No mais, imbuído da sua verdade

Um eu de vergonha

Assim vergonhoso

Que vem

Que vai

Em ventos

Em venturas

Sonhando em voos

Um vulto de volúpia.



E o eu tinha

pela parte

desconhecida do próprio eu,

em sonho,

sonhado com o seu desejo,

esse desejo desejado ser ignoto,

mas certamente desejado.



Um dia a mais se passa,

e ficam os véus

de adornos adjetivos

do "sim e não sei".